Elisa Biagini

Por una grieta

me escribo entre las
grietas, en los nudos
de la madera, en el
polvo bajo la alfombra:

la oscuridad, que espera
para entrar, se cuaja
de ojeras.

•

como en un papel
abarquillado
que se alisa
queda la
señal
grieta
a colorearnos
la tinta.

(nosotros nos empapamos
de infinitas aristas)

•

se me ve sólo
a contraluz,
materia como
clara de huevo,
pátina goteada
por la grieta:
un alfabeto braille
de huesos que quieren
salir.

•

y la espalda se
agrieta, estuche
de semillas
que empujan,
que se abren en ramas,
matorral de dedos
que nunca llega a tocar,
que corta el aire con la uña.

(de la recopilación " L’ospite " 2004)