La oscura valentía de las sombras,
ibas tras ellas.
Cántico de cisnes
habituado a la luz
en los dientes de tu bolígrafo.
Aire, elemento;
septiembre, cosecha.
Mayo se quiere romper los ojos
para cegar el vacío.
No sabemos cómo saquear las bolsas del sino triste
ni decir adiós al hermano que titila.
Debemos hacerlo. Por Cernuda, por las ciudades ingrávidas,
por la inercia del adjetivo que no puede olvidarte.
A Ramón Ataz, in memoriam.
