Magda Portal

PACIFIC STEAM



recien noche vientre negro de fiera amaestrada

tus pasillos se encienden con luciérnagas de sueño



arrinconada está la flor de mis veinte años

como una niña de cabellos largos



mar del color del jersey de la mañana



balanceo embriagante



sin palabras - armonía de lo silencioso



cortando el trasatlántico el presente

enarboladas manos de adiós -



gritaban las gaviotas

pañuelos inútiles - sin respuesta



 el rojo capitán obeso - y el japonés

de ojos tatuados de deseo -

flechas tiradas al azar - las siluetas de las

pasajeras -



la pianola es un grito destemplado

el corazón del mar abrazado de oscuridad



viajeras pálidas - ojos anestesiantes-

hombres que fuman cigarrillos de recuerdo



y por las claraboyas de la noche

se asomó la mañana



EN SUS MANOS TRAÍA LA COSTA —

Xavier Abril

ELEGIA A LA MUJER INVENTADA

(Sin formas la conocéis:
es la yedra obstinada,
la reja y el amor,
apenas lágrimas de otro tiempo).

Una mujer o su sombra de yedra
llena de soledad de lámparas vacías.

En la memoria del corazón
está marchita una flor,
un nombre de mujer.

Los ojos de la ausencia
están llenos de lluvia, de paisajes helados y sin árboles.

¿Quién conoce el nombre de esa mujer
que olvida su cabellera en los ríos del alba?

¡Qué difícil es distinguir entre la noche
y una mujer ahogada hace tiempo en un estanque!

El desmayo de una flor no se compara
al silencio de sus párpados cerrados.

Martín Adán

Prosa dura y magnífica delas calles de la ciudad sin inquietudes estéticas.Por ellas se va con la policía a la felicidad.La poesía gafa de las ventanas es un secreto de costureras.No hay más alegría que la de ser un hombre bien vestido.Tu corazón es una bocina prohibida por las ordenanzas de tráfico.Las casas rumian sus paces de buey.Si dejaras saber que eres un poeta, irías a la comisaría.Límpiate de entusiasmos los ojos.Los automóviles te soban las caderas, volviendo la cabeza. Cree tú que son mujeresviciosas. Así tendrás tu aventura y tu sonrisa para después de la cena.Los hombres que tropiezas tienen la carne encallecida de oficina.El amor está en cualquier parte, pero en ninguna está de otro modo.Pasan obreros con los ojos resentidos con la tarde, con la ciudad y con los hombres.¿Por qué había de fusilarte la Checa? Tú no has acaparado sino tu alma.La ciudad lame la noche como una gata famélica.Y tú eres un hombre feliz, quizá el único hombre feliz.Tienes camisa y no tienes grandes pensamientos de ninguna clase.Ahora siento cólera contra los acusadores y los consoladores.Spengler es un tío asmático, y Pirandello es un viejo estúpido, casi un personaje suyo.Pero no he de enfurecerme por pequeñeces.Mil cosas han hecho los hombres peores que sus culturas: Las novelas de VictorHugo, la democracia, la instrucción primaria, etcétera, etcétera, etcétera, etcétera.Pero los hombres se empeñan en amarse los unos a los otros.Y, como no lo consiguen, acaban por odiarse.Porque no quieren creer que todo es irremediable.La polis griega sospecho que fue un lupanar al que había que ir con revólver.Y los griegos, a pesar de su cultura, fueron hombres felices.Yo no he pecado mucho, pero ya sé de estas cosas.Bertoldo diría estas cosas mejor, pero Bertoldo no las diría nunca. Él no se mete enhonduras
—
ya está viejo, quiere paz y hasta apoya a los moderados.El mundo no está precisamente loco, pero sí demasiado decente. No hay manera dehacerle hablar cuando está borracho. Cuando no lo está abomina de la borrachera o amaa suprójimo.Pero yo no sé sinceramente qué es el mundo ni qué son los hombres.Sólo sé que debo ser justo y honrado y amar a mi prójimo.Y amo a los mil hombres que hay en mí, que nacen y mueren a cada instante y noviven nada.He aquí mis prójimos.La justicia es unas estatuas feas en las plazas de las ciudades.Ninguna de ellas me gusta ni poco ni mucho
—
no son diosas ni mujeres.Yo amo la justicia de las mujeres sin túnica y sin divinidad.En punto a honradez, no soy de los peores.Como mi pan a solas, sindar envidia a mi prójimo.Nací en una ciudad, y no sé ver el campo.

Me he ahorrado el pecado de desear que fuera mío.En cambio deseo el cielo.Casi soy un hombre virtuoso, casi un místico.Me gustan los colores del cielo porque es seguro que no son tintes alemanes.Me gusta andar por las calles algo perro, algo máquina, casi nada hombre.No estoy muy convencido de mi humanidad; no quiero ser como los otros. No quieroser feliz con permiso de la policía.Ahora en las calles hay un poco de sol.No sé quiénse lo ha llevado, qué mal hombre, dejando manchas en el suelo como unanimal degollado.Pasa un perrito cojo
—
he aquí la única compasión, la única caridad, el único amor deque soy capaz.Los perros no tienen Lenin, y esto les garantiza una vida humana pero verdadera.Andar por las calles como los hombres de Pío Baroja
—
(todos un poco perros)
—
.Mascar huesos como los poetas de Murger, pero con serenidad.Pero los hombres tienen posvida.Por eso dedican su vida al amor del prójimo.El dinero lo hacen para matar el tiempo inútil, el tiempo vacío...Diógenes es un mito
—
la humanización del perro.El anhelo que tienen los grandes hombres de ser completamente perros. Los pequeñoshombres quieren ser completamente grandes hombres, millonarios, a veces dioses.Pero estas cosas deben decirse en voz baja
—
siento miedo de oírme a mí mismo.Yo no soy un gran hombre
—
yo soy un hombre cualquiera que ensaya las grandesfelicidades.Pero la felicidad no basta a ser feliz.El mundo está demasiado feo, y no hay manera de embellecerlo.Sólo puedo imaginarlo como una ciudad de burdeles y fábricas bajo un aletazo debanderas rojas.Yo me siento las manos delicadas.¿Qué soy, qué quiero? Soy un hombre y no quiero nada.O, tal vez, ser un hombre como los toros o como los otros.Túno tienes las orejas demasiadas grandes.Yo quiero ser feliz de una manera pequeña. Con dulzura, con esperanza, coninsatisfacción, con limitación, con tiempo, con perfección.Ahora puedo embarcarme en un trasatlántico. E ir pescando durante la travesíaaventuras como peces.Pero ¿a dónde iría yo?El mundo me es insuficiente.Es demasiado grande, y no pudo desmenuzarlo en pequeñas satisfacciones como yoquiero.La muerte es sólo un pensamiento, nada más, nada más...Y yo quiero que sea un largo deleite consu fin, con su calidad.El puerto, lleno de niebla, está demasiado romántico.Citeres es un balneario norteamericano.Las yanquis tienen la carne demasiado fresca, casi fría, casi muerta.El panorama cambia como una película desde todas las esquinas.El beso final ya suena en la sombra de la sala llena de candelas de cigarrillos. Peroestá no es la escena final. Pero ello es por lo que el beso suena.Nada me basta, ni siquiera la muerte; quiero medida, perfección, satisfacción, deleite.¿Cómo he venido a parar en este cinema perdido y humoso?

La tarde ya se habrá acabado en la ciudad. Y yo todavía me siento la tarde.Ahora recuerdo perfectamente mis años inocentes. Y todos los malos pensamientos seme borran del alma. Me siento un hombre que no ha pecado nunca.Estoy sin pasado, con un futuro excesivo.A casa.

Rodolfo Hinostroza

ADOLSCENTE QUE DESPIERTA

Una deliberación del ala y la tormenta es lo que cae cuando
la agria balandronada de los sueños se pega al paladar
y el muchacho despierta en la mañana
penetrando el espejo con un grito. La estridencia que acecha
en la materia de los violoncellos, el enemigo bosque
turgente como una curva embreada, someten bruscamente
su furor y su régimen.
Y el muchacho despierta en el silencio
tatuado por el vuelo de un mosquito
y el terror se evapora con el sol
que empuja levemente al aire perezoso.
No ha crujido la rama ni se ha partido el
trueno
y el burro blanco rumia bajo el sol de noviembre. No habrá noche
esta vez,
ni el sol tirará de sus redes llevándose este suave calor a las
sentinas.
Y el zumbido infinito de la queresa, indica
que el tiempo no transcurre.
(Esta misma mañana podría suceder
toda una historia de gorriones y de bárbaros, un confuso ajedrez
de mil mundos guerreando sobre la palma de una mano, un mismo
verbo
gimiendo y levantándose como un licor amargo
en los zócalos de las ciudades. Aquí
sólo el silencio es música; y las leyes del cielo tiran inasibles
plomadas
de inmensas catedrales. El tiempo avanza y vuelve
a retroceder como una pulsación, y hay algo de paz y levedad en el
conejo,
y ese musgo que crece sobre los yesos apagados y húmedos.)
No habrá más noche ni lloverá de noche,
y toda el agua cabe en una espumadera, y el muchacho
ha de lavar su cuerpo con ese jabón áspero, bajo esa luna
transparente,
comida por el sol, casi
un trapecio de niebla.
Huele a escorzonera y la piel de conejo. Crecen
y caen reyes en las aguas del tiempo detenido.
No volverá a dejarnos
la luz del sol en ese frágil burladero del sueño, que convoca
las furias y las penas

.

Carlos Germán Belli

SEGREGACIÓN No 1

(a modo de un pintor primitivo culto)


Yo, mamá, mis dos hermanos
y muchos peruanitos
abrimos un hueco hondo, hondo,
donde nos guarecemos,
porque arriba todo tiene dueño,
todo está cerrado con llave,
sellado firmemente,
porque arriba todo tiene reserva:
la sombra del árbol, las flores,
los frutos, el techo, las ruedas,
el agua, los lápices,
y optamos por hundirnos
en el fondo de la tierra,
más abajo que nunca,
lejos, muy lejos de los dueños,
entre las patas de os animalitos,
porque arriba
hay algunos que manejan todo,
que escriben, que cantan, que bailan,
que hablan hermosamente
y nosotros rojos de vergüenza
tan sólo deseamos desaparecer
en pedacitos.

Emilio Adolfo Westphalen

Una representación hermosa del amor
Debería volver siempre sobre sí misma
Una y otra vez y otra vez
Y así indefinidamente
Deberían repetirse exactamente
Los mismos gestos
Los mismos movimientos
El mismo ruido de besos
Las mismas ondulaciones
De modo que la reproducción cinematográfica
Sumamente acelerada
De todos estos coitos sucesivos
En pequeños rectángulos situados
Encima de las mesas y sobre las paredes
Pudiera servir de instrumento regulador
De la marcha del tiempo
Y ser denominado
Reloj de amor.

Jorge Eduardo Eielson

CEREMONIA SOLITARIA BAJO LA LUZ DE LA LUNA

La masturbación es un caballo blanco
Galopando entre el jardín
Y el baño de mi casa
La masturbación se aprende
Mirando y mirando la luna
Abriendo y cerrando puertas
Sin darse cuenta que la entrada y la salida
Nunca han existido
Jugando con la desesperación
Y el terciopelo negro
Mordiendo y arañando el firmamento
Levantando torres de palabras
O dirigiendo el pequeño pene oscuro
Posiblemente hacia el alba
O hacia una esfera de mármol tibio y mojado
O en el peor de los casos
Hacia una hoja de papel como ésta
Pero escribiendo tan sólo la palabra
Luna
En una esquina
Pero sobre todo
Haciendo espuma de la noche a la mañana
Incluidos sábado y domingo.

De "Ceremonia solitaria" Roma, 1964

Carlos Oquendo de Amat

COMPAÑERA


Tus dedos sí que sabían peinarse como nadie lo hizo
mejor que los peluqueros expertos de los trasatlánticos
ah y tus sonrisas maravillosas sombrillas para el calor
tu que llevas prendido un cine en la mejilla

junto a ti mi deseo es un niño de leche

cuando tu me decías
la vida es derecha como un papel de cartas

y yo regaba la rosa de tu cabellera sobre tus hombros

por eso y por la magnolia de tu canto

que pena
la lluvia cae desigual como tu nombre

Juan Ojeda

LA NOCHE

A Malcolm Lowry In memoriam

En esta noche oscura de mi vida

que bien sé yo por fe la fonte frida, aunque es de noche. San Juan de la Cruz ¿Qué atroz misterio deambula en los posos resecos de la noche? Arrojado fatigosamente sobre la tierra árida te habrías contentado con nutrir el ardor

en el ventoso invierno, y ya nada sobrevive de tanta enconada miseria, ni las abluciones del corazón. Oh, si, ese mudo rumor, absorto y quieto labrado por incesantes, pavorosos pensamientos Inerte fuego abraza las heces de tu vida enferma Se escucha el parloteo abúlico en unas rocas frenéticas. Es el mar, dios apacible y rencoroso, Pétreo refugio donde resonarás para siempre como un agua rota. Y bajamos por la seca avenida hacia la noche cerrada

y luego caminamos a ciegas, sin movernos, y fue allí cuando estalló el sordo lamento Eran como murmullos rebotando entre las negras bóvedas ¿Qué mirabas? En medio de la noche nada se ve y nada se siente,

Sólo puedes hurtar al sueño una grosera ceniza.

La vida es muerte rodeada por la experiencia inútil

que yace sin fondo en la memoria. Hemos sido elegidos para perecer, y no obstante cavar en los rígidos dominios del tiempo,

y hallar la misma muerte royéndonos el rostro:

cada hombre es un extraño para el otro. Sólo la lívida noche que todo lo desordena, arrastra

hedores de voces tullidas, o rasga el espíritu

que aflora como aire detenido sobre la.tierra muerta.

José María Arguedas

QUE GUAYASAMIN

¿Desde qué mundo, Guayasamin, tu fuerza se levanta?
Paloma que castiga
sangre que grita.
¿Desde qué tiempos se hicieron tus ojos que descubren
los mundos que no se ven,
tus manos que el cielo incendian?
Escucha, ardiente hermano,
El tiempo del dolor,
de los días que hieren,
de la noche que hace llorar,
del hombre que come hombres,
para la eternidad lo fijaste
de modo que nadie será capaz de removerlo,
lo lanzaste no sabemos hasta qué límites.

Que llore el hombre
que beba el suavísimo aliento de la paloma
que coma el poder de los vientos,
en tu nombre.
Wayasamin es tu nombre;
el clamor de los últimos hijos del sol,
el tiritar de las sagradas águilas que revolotean Quito,
sus llantos, que acrecentaron las nieves eternas,
y ensombrecieron aún más el cielo. No es solo eso:
el sufrimiento de los hombres en todos los pueblos;
Estados Unidos, China, el Tawantinsuyo
todo lo que ellos reclaman y procuran.
Tú, ardiente hermano
gritarás todo esto
con voz aún más poderosa
e incontenible que el Apurimac.
Está bien hermano,
está bien, Oswaldo.

Dida Aguirre

RAQRA

Esos tus ojitos rajados
y tu rostro moreno
como arcilla cocinada
botón de oro nudito de agua es.
¿Acaso el sol te está besando
mucho en su regazo de relámpagos?
¿Acaso el viento a tu carita colorada
está lastimando mucho?
Tú que sólo en las quebradas
y abras creces amante corazón
mira esta flor de espinas
cantando desde el origen de los manantiales
ojo del arco iris
a esos tus ojitos rajados
a ése tu rostro moreno
como la arcilla cocinada.

Mercedes Eguren López

No trabajarás
ni acumularás hombre como yo, cholita.
Explotarás tus senos, tu peluca blanca
como Naja la Psicodélica..
No trabajarás..extenderás tu tanga
en la alfombra fácil del hotel
y estarás
muy humo, como un gran bisté,
en el quinto piso de Felipeamor.
Tu redondo seno, tu pezón de Welch
son tu Costa Azul.

Blanca Varela

JUEGO AMOROSO

Las manos a la altura del aire
a dos o tres centímetros del vacío
no se mirará nada preciso
la polvareda que pasa
el inesperado cortejo de plumas
arrancadas al vuelo
la nubecilla rosada y tonta
que ya no es
el cierraojos y el ábrelos
en la breve opacidad
de una luz que no se ve
y el sueño pies de goma
y azules y brillantes
las estrellas
rientes
párpado sobre párpado
labio contra labio
piel demorada sobre otra
llagada y reluciente
hogueras
eso haremos a solas

César Moro

EL AGUA LENTA EL CAMINO LENTO...

El agua lenta el camino lento los accidentes lentos
Una caída suspendida en el aire el viento lento
El paso lento del tiempo lento
La noche no termina y el amor se hace lento
Las piernas se cruzan y se anudan lentas para echar raíces
la cabeza cae los brazos se levantan
El cielo de la cama la sombra cae lenta
tu cuerpo moreno como una catarata cae lento
En el abismo
Giramos lentamente por el aire caliente del cuarto caldeado
Las mariposas nocturnas parecen grandes carneros
Ahora sería fácil destrozarnos lentamente
tu cabeza gira tus piernas me envuelven
tus axilas brillan en la noche con todos tus pelos
tus piernas desnudas
En el ángulo preciso
El olor de tus piernas
La lentitud de percepción
El alcohol lentamente me levanta
El alcohol que brota de tus ojos y que más tarde
Hará crecer tu sombra
Mesándose el cabello lentamente subo
Hasta tus labios de bestia

Renato Felices Taboada

REPTIL

Oh pequeño reptil
tu pellejo cuadriculado aún no anuncia el fin

tu lentitud deja ver la mediocridad desnuda
la palabra ausente de un poema profano

creo firmemente que nos encontramos sobre tus fauces
o dentro de ellas, mientras escupes tu veneno llamado hombre

relaja el deseo y dime como es el mundo en verdad
revélame la realidad que se esconde tras ese disfraz
llamado amor.

Antonio Cisneros

POR LA NOCHE LOS GATOS O MIS OCHO VECINOS
PENSIONADOS DE GUERRA
(CAGNES-SUR-MER)

Todos los gatos de la región son un ruido en el techo,
igual que el de los reos fondeados entre bolsas en un hueco del río
-ritos de amor, ritos de combate-
hasta que se descuelgan ya muertos o cansados para asediar mi casa,
se revuelven
como tribus de arañas en el fondo del agua, me reclaman
un lugar en el lecho y de comer según los usos del último tratado
-alianza concertada con el viejo que dio nombre a los gatos,
sembró las margaritas, los geranios
(donde orino cuando estoy apurado),
comió sobre esta mesa,
durmió sobre esta cama,
murió sobre esta cama
como un sapo.
Las moscas de mi mesa son las mismas que engordan en la mesa
de mis 8 vecinos pensionados de guerra,
son de vuelo pesado y paso torpe, mansas para la muerte, son el día.
Por la noche los gatos.
........................ Allá vuelven.
Cierro la puerta con 2 vueltas de llave, toco madera.

Rosella di Paolo

LIMBO

Un día puse una piedra encima de tu nombre
y me dije: iré cantando hasta mi casa.
Y canté
como una loca sobre sus piernas fuertes
como río loco canté.
Hasta que el canto empezó a hacerse agüita rala
(ni para regar guisantes)
y entre paso y paso
se me fue perdiendo un pie.
No acierto a ver el tejado de mi casa ni el árbol
más alto
¿será que me dejé el corazón bajo la piedra?
¿mi tonto corazón junto a tu nombre?

Sé que ya no llegaré a mi casa.
Sé que tampoco puedo volver.