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No es tuyo el alarido
cuando el viento golpea
la punta de los limones
o pliega la albahaca
entre maceta y maceta
de pronto en la noche...
no es tuyo el epitafio
para el torbellino
dilatado en aventuras
o la mano que borra
los velos del frío
entre ozono y asfalto.
Tuya es la pluma del canario
filtro de la gata
que espía tras la lámpara
tu dolor.
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